Imagina que el tiempo
sólo es lo que amas:
unas pocas palabras,
unos seres exactos,
unas horas muy lisas,
una playa (quizá)
donde el daño no acecha.
Imagina la vida como no lo es ahora.
No quiero decir como algo perfecto,
sino un resplandor,
cierto abril de muy lejos.
Un tributo al azar,
sin otro destino
que el confín fugitivo
de un eco sin rostro.
Y después, cualquier cosa.
Con qué precisión
va la edad hilvanando el espino,
y qué extraña urgencia de ir en pie
hasta la ola.
Celebrar lentamente,
que aniquilé mi huella.
Mi escritura de hombre.
Mi certeza de surco.
Antonio Lucas
(Madrid, 1975) Ha ganado el Premio Internacional de Poesía Generación del 27 que organiza la Diputación de Málaga. Escribe en El Mundo. Su trabajo Desengaños, fue premiado por Loewe, donde hacía verso la caída de todo lo que era sólido, como diría Muñoz Molina, desde un enfoque tanto íntimo como social: habla del derrumbe posterior a una ruptura sentimental y a una crisis, nuestra crisis, económica y social. También es autor de Antes del mundo, Lucernario, Las máscaras, Los mundos contrarios y Vidas de santos.